La rivincita della volpe

Mattina, ore 6.15. Solito allenamento nel quartiere che si sveglia. Il mio consueto tragitto comprende un passaggio in una zona sterrata che da un lato costeggia il deposito Acea, dall’altro una macchia incolta con arbusti alti e fitti. Di solito l'area è frequentata da gattari (termine romano per definire personaggi dall’età non più verde che dedicano parecchie ore ed energie alla cura dei gatti randagi, senza alcun tornaconto e per puro animalismo, dicono loro, ma ciò è chiaramente impossibile) e da omini che pisciano il cane (sì, transitivo è bello).
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Hey, un momento, cos’è quell’affare rosso e peloso che ruba il cibo agli assonnati e pasciuti gattoni? Cacchio, pare una volpe, anzi è popo 'na volpe! Una volpe bella grossa nel cuore di Roma! Appena avverte lo scalpiccìo dei miei passi si affretta a nascondersi nella boscaglia ma, ricacchio, era stata a quindici metri da me appena tre secondi prima!
Qualche giorno avanti avevo notato un porcospino spiaccicato sull'asfalto, animaletti non proprio domestici ogni tanto se ne vedono (anche se spesso morti...), ma una volpe è diverso. La consapevolezza che a poche decine di metri da casa mia, che credevo luogo ormai irreversibilmente votato all’inquinata metropoli, vive o perlomeno bazzica una volpe, mi ha piacevolmente toccato. La volpe è animale selvatico per eccellenza, è bestia che vive in Quebec, Siberia, Canada, luoghi che solo a pronunciarli mi viene voglia di mettere il golfino, mica a Macerata. È roba da boschi nordici, da inverni ancestrali, da latitudini remote; sarà per questo che all'incontro ho dato un'interpretazione che con il passare del tempo è diventata più che una mera ipotesi: la natura cova sotto le infrastrutture artificiali di una città come brace sotto la cenere, pronta a fare capolino non appena la civiltà molla la presa. Mi sono ricordato di un libro letto qualche anno fa che si cimentava nel prevedere cosa sarebbe successo se l’umanità si fosse estinta all’improvviso (“il mondo senza di noi”, di Alan Weisman); si faceva una stima del tempo necessario agli alberi e agli animali per rioccupare di nuovo le aree urbane (pochi mesi) che mi era sembrata troppo breve, ma ora che so che c’è una volpe sotto casa pochi mesi mi paiono assolutamente plausibili. Basterebbe una settimana di completa assenza umana per convincere la mia volpe a spingersi fin sotto i palazzi in cerca di cibo o le formiche (che non sono ancora riuscito a debellare) a riempirmi la stanza da letto, e poco più a far crescere a dismisura persino l’erba del giardino del mio amico Sdf, ostinatamente reticente a qualsiasi concime.
La mia volpe mi ha definitivamente convinto che la civiltà stanziale come la conosciamo è agli sgoccioli e la natura prima o poi riprenderá possesso dei suoi luoghi; per homo sapiens l’unico modo per sopravvivere come specie è iniziare una nuova era in cui gli spazi sono flessibili e non rigidamente destinati a urbanizzazione o a verde, in una dinamica alternanza di accampamenti provvisori e boschi che avanzano e indietreggiano. Devo informare il mio architetto. Per non farvi trovare impreparati dall'avvento della nuova era di nomadismo e transumanza vi consiglio di ripassare i post della serie Giovani Marmotte (#1 e #2).